Elaborando (apenas parcialmente) o luto pelo Biscoito

Algumas pessoas têm usado a tag da compulsão, da dependência química, para falar da dolorosa (para os que ficam) hibernação do meu blog favorito. É uma metáfora apropriada, mas metáfora por metáfora prefiro a do luto, e é ela que vou usar. Felizmente, porém, hibernação não é morte, o que significa que não incorrerei no tão manjado comportamento de endeusar o morto quando dele nada se falou enquanto vivia. Endeusarei enquanto está vivo mesmo, graças a deus.

Antes, o necessário disclaimer. Admiro demais essas pessoas que conseguem separar o autor da óba. Quer dizer. Vou ser honesta porque não quero ironias neste post. Eu admiro os que conseguem, mas pessoalmente nunca conheci alguém que tenha conseguido. Que nem o pai que deu para a filha o nome da mãe (dele) e, quando comentei este fato, me disse na maior inocência: “ah, mas não foi por isso não, não tem nada a ver com a minha mãe. É que eu acho o nome muito bonito mesmo.” Ficou bastante claro que nem por um segundo passou pela cabeça daquele homem que, er, talvez ele considere o tal nome tão lindo porque sua mãe se chamava assim, cacildes. Este é só um exemplinho da minha desconfiança com pessoas muitíssimo “bem resolvidas” e que “sabem separar bem as coisas”. Então sejamos honestos desde já: sou confusa e desequilibrada, confundo alhos com bugalhos, para mim a vida e o mundo são uma bagunça onde tudo está sempre muito misturado, e não vou ser idiota de dizer que o singelo fato d’O Biscoito Fino e a Massa ser meu blog favorito não tem nenhuma relação com o fato mais singelo ainda de seu autor ser o maluco que sugeriu cá a esta maluca ir estudar literatura em New Orleans com ele, o que me proporcionou uma vida muito mais feliz e agradável.

Sigamos, então, com a metáfora inicialmente proposta. Decidi invocá-la nem tanto pela questão dos objetos internos que me é tão cara, mas por um aspecto marginal da teoria kleiniana que, desta vez, vivenciei muito claramente: trata-se da percepção de que todo processo de luto, incluindo os mais bem-sucedidos, envolve algum triunfo maníaco sobre o objeto. Aliás, a própria afirmação narcísica do Eu, que decide abdicar do objeto para continuar vivo, já constitui uma defesa maníaca. Tem-se aí uma diferença para com o pensamento freudiano, que considera a mania a contraparte exclusiva da melancolia. Para Klein, porém, alguma mania não só é esperada como inclusive faz-se necessária para que os que ficam sigam vivendo - mania muitíssimo bem representada, aliás, por um dito que meu bisavô sempre proferia ao ser informado da morte de quem quer que fosse: “Morreu? Antes ele do que eu!”.

Todo este entremeio teórico para confessar que, além da tristeza por não mais dispor de um biscoito piscante - sempre o primeiro a ser clicado - em meu Google Reader, tive também sentimentos pouco nobres, mas nem por isso menos importantes, condensados no enunciado: então quer dizer que de fato é impossível dar conta das coisas da vida e, além disso, ainda manter um blog imenso a mil por hora. Ou seja, o fim do meu blog favorito trouxe também um alívio - uma bem-vinda humanização de um ideal de eu que, se eu não cuidar, pode vir a ser bastante opressivo, numa aliança ferrenha com um superego sacana. Esse sentimento não é exatamente maníaco no sentido do triunfo sobre o objeto (como a fala do meu bisavô expressa tão bem), mas não deixa de ser socialmente pouco louvável: com que então você tem coragem de sentir - e, como se não bastasse, alardear! - qualquer coisa que não seja desalento frente a tão grande perda?

Por isso achei tão bonita esta Carta de Hibernação: porque ela teve a bondade e o desprendimento de facilitar essa suavização superegoica nas pessoas (afinal, duvido que eu tenha sido a única maluca a senti-lo). Ela diz claramente que limites existem, que escolhas são necessárias e que nem tudo é possível ao-mesmo-tempo-agora. E, fundamentalmente, ela diz que nada disso é ruim: pelo contrário, o abandono de certos empreendimentos muitas vezes é o melhor que se pode fazer.

Por mais esta lição, agradeço ao Idelber e me recuso a elaborar de vez o luto pelo Biscoito: confio nas palavras do autor de que, uma hora, ele volta. Haja serenidade para esperar.